Автор: Кукла_с_человеческим_лицом.
Фандом: ориджинал.
Рейтинг: R,
Жанр: фемслеш, агнст, POV.
Размещение: с разрешения автора.
читать дальше - Любви нет, - думает она вечерами, пролистывая взятые домой с работы документы и ежеминутно косясь на темный экран ехидно и настойчиво молчащего телефона.
- Любви нет, - повторяет она сквозь сон, когда из коридора в полвторого ночи слышится скрежет ключа о замок, осторожная поступь, шелест одежды, и под одеяло забирается пропахшее свежестью и сигаретным дымом обнаженное тело и замирает, наивно надеясь не разбудить ее, давно проснувшуюся, неосторожным движением.
- Любви нет, - шепчет она, сцеловывая ее пьяные слезы, разжимая ее сведенные судорогой пальцы, укутывая дрожащее тело пледом и бегая между спальней, ванной и кухней с горячим чаем и влажным полотенцем.
- Любви нет, - упрямо мотает она головой, поправляя прическу и отвечая на извиняющийся поцелуй, когда ее за хрен знает сколько времени первый раз провожают на работу.
- Любви нет, - исчезают слова с сигаретным дымом. Перекур, за тонкой стенкой гудящий офис, а в руках пойманная струйка дыма и мобильный, моргающий смской.
- Любви нет, - вылетает у нее из головы, когда она торопливо опустошает полки ближайшего продуктового магазина - ждет ведь, глупая, сидит, дрожит, виноватится, плачет, тихонько всхлипывая, а еще весь день голодная, наверное, только курит, курит, курит в открытое окошко...
- Любви нет, - вспоминает она, лаская извивающееся под ней хрупкое, ломкое, податливое, настойчиво ищущее прикосновений тело...
- Любви нет, - маленькими глотками пьет она принесенный ей в постель кофе.
- Любви нет, - кричит она про себя, слушая в трубке жалобный, несвязный, постоянно срывающийся шепот, то и дело заглушаемый матами, криками, песнями и звоном бутылок на заднем фоне.
- Любви нет, - но она заводит машину, едет, находит, забирает, откачивает, целует, гладит, успокаивая, по волосам, и слушает, слушает, слушает...
- Любви нет, - сомневается она, увидев ее, крутящуюся перед зеркалом, первый раз на ее памяти не в джинсах, гадах и косухе, а во вполне приличном сарафане, а потом чинно вышагивающую рядом, чеканящую шаг невысоким каблучком и нервно теребящую подол.
- Любви нет, - отбирает она у своего личного наказания бритву и пытается ответить нежностью на отчаянно-злые укусы.
- Любви нет, - рассказывает она равнодушному потолку, коротая уже третью ночь в одиночестве и без сна.
- Любви нет, - сползает она по стене, когда, придя с работы, обнаруживает в своей постели мирно спящую беглянку и не узнает ее - отросшие было волосы снова обрезаны под корень, криво и неровно, лишь длинная челка все так же закрывает пол лица.
- Любви нет, - но она не слышит сама себя из-за звона в ушах, когда теплые руки обнимают ее сзади, а продуваемый всеми ветрами балкон вдруг становится самым уютным местом на свете.
- Любви нет, - хочется кричать ей вслух, но она ровным мерным голосом зачитывает сухие строки сводки новостей компании на производственном совещании.
- Любви нет, - хочется ей плакать, когда у себя дома она находит не милое создание, обожающее кофе и пирожные с вишней, а злую, глупую, дикую кошку, жадно вырывающую кусками из нее душу вместе с мясом.
- Любви нет, - снова и снова ласково баюкает она на руках безвольное тело...
Любви нет, поэтому нечего и жаловаться, что им ее не досталось. На их долю досталось что-то другое - неуправляемое, больное, странное, безумное - неизмеримо больше, чем нужно для нормальной жизни и намного меньше, чем необходимо для счастья. Но ей достаточно и этого.