Вечер был хорош. Два часа ходьбы, и много морока. Утопленник, полусгнивший под волной зелени и кувшинок, перебитое мое на выдохе дыхание, ужас не своего посмертия, успевший подхватить под руку брат и острая боль в щиколотке - и я понимаю, что это просто наметанные к берегу ветки... Раз, второй, я иду уже с закрытыми глазами и даже сквозь прикрытые веки вижу птицу, распластавшуюся в жертвенно-полуразложившемся равнодушии к миру. Снова смерть, снова тлен, снова ветер, перебивающий не мое отчаяние. И чья-то холодная ладонь, нежно пригладившая мои волосы...